Dans la robe rouge du chianti, le lion de l’Arsenal se reflète.

Sur le pont Paradisio, les pas des passants clapotent.

La lumière dorée avale les ombres grises des Archers, tandis que le drapeau bleu jugule le vent.

Il est dix-neuf heures.

En solitaire, je grignote les chips trop salées, enveloppée des conversations italiennes des assoiffés de Rosso ou Bianco.

Pensées flottantes, sur le campo de l’Arsenal, dans la saveur chiantesque d’une scène pittoresque vénitienne…

Buena Sierra

LN

Ce dimanche, j'ai roulé ma bosse,  pneu  crevé, nez en l'air, insouciante, riante, sur un chemin au bord de l'eau, perdue dans un no man's land.

Une variation a cappella  suivie de points d'orgue, orchestrée par un duo d'explorateurs incognitos. 

Au fil de l'eau, les péniches ont baissé pavillon. Elles se balancent très légèrement au gré des ondulations du fleuve. Les coques, noires, bleues, rouges ou jaunes soulignent  le trait d'union avec l'eau devenue blafarde dans le miroir  du ciel, apprêté d'un camaïeu de gris. 

Rempli d'absence, le pont est une invitation à s'y "pauser": deux transats, une table basse...

Le jardinet, à quai, signe l'attention et la présence des habitants.

Sur la balançoire de fortune, devenue immobile au milieu du chemin, des enfants ont effleuré le ciel.

Sur son radeau , médusé, le grapilleur de mûres s'enivre de la cueillette généreuse. En aspirant délicatement le fruit offert, chaque grain nectarise mon palais.

La berge sauvageonne nous met en garde de modérer nos prétentions, à la fouler sans retenue. 

Au bout du chemin, le street art suggère l'identité du lieu. La ville ronfle à quelques mètres, puissante.

Et au retour un vestige du  périple vers le Mali, en direction de Bamako, "marigot du caïman" en langue bambara. Terre lointaine, terre des origines ou terre exotique, pays du retour ou pays d'émigrés, pays d' Ampâté Bâ, écrivain, ethnologue: "En Afrique, quand un vieillard meurt c'est une bibliothèque qui brûle".

Le peuple du fleuve, les Sonrhaïs, croise les bateliers... et moi je croise les doigts, pour que mon tandem garde le fil de l'eau, au fil de mes pensées.

Et vous qu'allez-vous faire de ce prochain dimanche?

Un billet tandem, un pas de deux...

Le regard perdu dans la contemplation sereine d’un lac, une lente apparition traverse mon champ de vision.

Travelling avant au ralenti, sur un trois-mâts majestueux, une goélette immaculée. Somptueuse et lente approche de la berge. L’artiste cabotin vient saluer son public, tout en gardant une distance de diva. Ou peut-être, plus prosaïquement, pour exercer une discrète surveillance, sur les signaux de ses noirs rejetons, tout à leur insouciance?

En vrac, les sensations se bousculent.

Celle du mouvement tout d’abord. Fluide et silencieux, trahit seulement par le faisceau en surface. Comme mû par une mystérieuse propulsion, dans un déplacement onirique. Une fois cette quasi-magie acceptée, la focale s’élargit, pour appréhender également le reflet flouté d’un jumeau inversé.

Ensuite viennent les impressions de plénitude, de complétude, d’unicité, d’accord parfait, avec un milieu naturel pourtant mouvant par excellence.

Où avons-nous perdu cette grâce, cette évidence à être là et pas ailleurs?

Le ballet muet continu, avec la pantomime d’un cou gracile, digne d’un contorsionniste. Ne plus bouger, dans un recueillement silencieux.

Juste s’abandonner, absorbé par le mystérieux sémaphore orange et noir.

Quelques coups de bec, vifs et précis, réajustent un costume de scène, pourtant impeccable.

Douce inclinaison de la tête. A l’évidence, une révérence.

Le spectacle touche à sa fin.

Ce fut un insigne honneur…

"Courir, pourquoi courir?" disait Mowgli au tigre Sherkan, dans le Livre de la Jungle. En partant ce matin, c'est la phrase qui m'est revenue. Je n'étais pas en présence d'un tigre, même si un  tigre sommeille sans doute en chacun de nous. Je me suis sentie une énergie de fauve, pour ne pas renoncer à chaque foulée et finalement aller au delà de ce que j'imaginais. Je pensais courir cinq minutes, j'en ai couru vingt.

Sentir son corps tenter de se concentrer sur ses foulées. Etre ancrée dans le sol, dans la terre, enveloppée par  l'air du moment qui se déroule. Méditer, ou simplement arrimer ses pensées à son souffle et ses muscles tendus.

Néanmoins, le must de cette expérience éprouvante, est encore pour moi, novice, l'après-coup. S'inonder d'eau fraîche, déguster un jus de fruit frais préparé avec amour, se faufiler sous la douche. Le corps se coule alors dans l'espace, l'esprit s'est allégé de la pensée complexe, l'avenir n'est pas encore esquissé, le présent- univers est  à portée de soi.

Sur tes pas je déroule mes foulées,

Je lâche  la flèche de mes pensées,

Enivrée du parfum instinctuel.

Au ryhtme de nos souffles murmurés,

L'air chaloupe mes émois,

Et mon  âme exhulte de chatouillements.

Attraper l'horizon de notre histoire,

Sans peindre les contours.

LN

Avant de migrer on émigre....On part avant d'arriver. On l'oublie souvent .....Les oiseaux migrateurs le savent bien. Ils partent emigrer puis migrent puis s'exilent ou retournent sur leurs vols.

Ce matin dans cette aube où seul france inter à l'air d'être réveillé, une seule chose à faire arroser ses fleurs. Prendre mon café au lit, lire Desproges pour entetenir un esprit aiguisé. Et vous donner l'heure 8h12 .....

Ecoutez et bon week end:

Pour vous réveiller

Pour vous lever avec énergie