Voici le récapitulatif de la nouvelle Empreintes et Sortilèges, écrite en  9 épisodes. Je me suis aventurée dans cette sorcellerie suite à la proposition de la communauté La  Petite fabrique d’écriture. Cette communauté rassemble des blogueurs « traversés par le désir d’écrire et d’être ensemble ».  Orchestré par Quichottine, ce blog  propose des jeux d’écriture qui impulsent l’inspiration et  soutient nos désirs de jouer avec les mots.

J’ai aussi exploré le site explorations urbaines dans lequel je me suis immergée pour évoquer l’ambiance étrange de la communauté des sorciers. Ces photographes explorent des lieux abandonnés: hôpitaux, théâtres, chapelles, usines etc.J'ai déambulé virtuellement dans ces atmosphères mystérieuses, parfois lugubres où les lieux exhalent la mémoire des évènements passés.

Charlie, mon correcteur, rigoureux, sans indulgence pour mes accroches orthographiques, grammaticales,  a imaginé les yeux Ying Yang d’Arcan, m’a délivré de certaines hésitations sur des mots, des phrases inachevées ou alambiquées. 

Notre tandem est auteur de cette nouvelle, où Mélophine, Mijoty, Arcan et Trekaï ont forgé notre imagination, pour vous embarquer au-delà du rationnel.

Merci aux lecteurs fidèles, ceux qui se sont fait connaitre ainsi que les passagers restés anonymes. Vous nous avez encouragé à garder le cap sur l'horizon des sortilèges, sans y sombrer. Quelle expérience ! 

Bonne lecture…jusqu’à la prochaine nouvelle, thriller souterrain…ou romantique mièvre. J’hésite encore.

Empreintes et Sortilèges - Episodes 1 à 9

La lune les observe. Mélophine se blottit, gémit quelques tremblements à la surface de son silence. Arcan s’approche d’elle, déchire le voile de ses fantômes, enfouis au fond de ses paupières fermées. Il a peur de comprendre. En croisant sa douleur, il tente de l’apprivoiser. Elle se rétracte. Le corps de Mélophine signe la béance du vide, celle du manque. Son front est brûlant, ses mains glacées. Elle le supplie de ne rien faire, lui prend la main, l’enserre. Il restera toute la nuit à la regarder, sans la lâcher du regard, à s’assoupir parfois, pour la scruter de nouveau. Elle dort, d’un souffle précipité. Il a froid lui aussi. Il s’allonge, se blottit, frissonne, avant de sombrer dans le gouffre des cauchemars de Mélophine.

Un bruit, un souffle étrange, le réveille. Une présence maléfique vibre dans la pièce, alors que l’aube jette son regard neuf sur le monde.

Arcan sait depuis longtemps qu’il a quelque chose de plus que les autres. Déjà, enfant, son jeu préféré était de détourer les auras de ses congénères, sur la gamme des camaïeux de bleus : Bleu pétrole, bleu turquoise, bleu céruléen, bleu émeraude, bleu ciel, parfois grisé. Selon la teinte du cercle de lumière enveloppant les individus, Arcan devinait leurs états d’âme. Quand son père s’enroulait dans un bleu  Prusse, son fils détalait, fuyant la colère paternelle, qui cognait jusqu’à se libérer dans un fracas de cris menaçants. Sa mère s’enroulait le plus souvent d’un doux bleu clair.

Aujourd’hui ce n’est pas un dérivé de bleu qu’il discerne, mais une lueur rouge, hostile, dans l’angle de la chambre. Il pressent un péril. « Rassemble-toi, observe avant de bondir dans le vide ». Ses yeux divinatoires, son seul salut, fouillent la chambre. Une ombre de haute stature, encapée, veille, immobile. Arcan pose délicatement sa paume sur les lèvres de Mélophine et lui fait ouvrir les yeux. Elle le regarde. Silencieusement, il lui indique le danger.

Trekaï est là, tapi comme une bête traquée. Bafoué, animé par un désir de vengeance, il entend briser Mijoty. Mélophine est l‘instrument idéal de sa revanche. Il a assisté en coulisse à son baptême. Le temps est venu de démasquer la nouvelle Présidente, pour lui barrer la route.

Profitant de l’alignement des planètes, avec la complicité de ses derniers disciples, il a échappé à la vigilance de ses juges. Ce déplacement cosmique d’une durée de 22 minutes, déclenche un éblouissement tel que la vision en est altérée; le temps pour chaque astre de reprendre place dans la constellation.

Le sorcier déchu, déjà plongé dans le noir depuis sa sentence, a saisi cet évènement rarissime, pour orchestrer son évasion.  Ses détracteurs l’ont livré à la radiation du soleil, plutôt qu’aux cachots situés sous les voûtes humides et froides du souterrain de l’aile droite, inaccessibles sans l’autorisation formelle de la Présidente. C’était sans compter avec les alliés de Trekaï, parmi la communauté de ses élèves, en particulier ceux issus de la promotion de Mijoty, dont certains la jalousent. Sept d’entre eux profitent de cette occasion pour lui nuire, en aidant Trekaï à s’évader de sa geôle solaire. Sous la menace d’une dévaluation de leurs pouvoirs, les gardes ont du s’associer aux conspirateurs. Rappelons-nous que l’essence de l’existence du sorcier s’incarne dans ses dons, ses charmes, sa force. En diminuer la portée, l’étendue, la valeur, ouvre une blessure incurable, à vif pour l’éternité.

Ahuri de voir sur les lieux, Arcan son protégé, un moment d’hésitation stoppe l’élan vengeur de Trekaï. Privé de ses yeux, seules le guident ses perceptions auditives. Il écoute très attentivement les rythmes respiratoires de Mélophine et guette la moindre de ses variations, pour interférer dans son psychisme. Il compte utiliser contre elle, son pouvoir d’inception, qui consiste à modifier la structure psychique des humains, pendant la phase de sommeil paradoxal, le moment des rêves, où le préconscient et le conscient sont assujettis par l’inconscient. L’homme est alors à la merci de ses démons intimes. Trekaï n’a plus alors qu’à semer le désordre dans la psyché et au réveil, à son insu, sa victime n’est plus tout à fait la même. Mais Mélophine en est encore au stade intermédiaire, trop agitée par des micro-réveils. Il ne réussit pas à s’immiscer derrière l’écran de ses pensées, ni à capturer le moindre élément de ses songes, pour la corrompre à sa guise.

Arcan patiente. Il se souvient de ses entrainements de jujitsu. Toujours attendre que l’adversaire approche, maintenir une vigilance, aiguiser sa perception pour démasquer les intentions de son attaquant. Anticiper sa garde pour une défense calculée. D’un battement de cils, Mélophine acquiesce à sa prudence.

En une rafale, l’ombre surgit, déchirant les derniers voiles de la nuit. Trekaï s’est décidé à passer à l’attaque le premier. S’abattant sur Mélophine, elle se laisse rouler à terre, tandis qu’Arcan s’arc-boute contre l’assaillant. Il est pris de convulsions, submergé par son hypervision de l’être maléfique.

Trekaï, aveugle, déclame : « Que le mal t’anéantisse par le sacre de Thanatos ». Mélophine roulée en boule au pied du lit, irradie alors d’une voix surnaturelle son cri primitif, transperce les ondulations belliqueuses et guerrières des deux combattants. D’une impulsion inattendue, elle s’immobilise devant le sorcier, agrafe son regard sur ses orbites blanches, sans vie, ténorise une tornade puis se déploye en soprano, sous des ondulations déchirantes. L’écume de sa rage déferle sur son adversaire. Trekaï résiste, se contorsionne, s’affaisse au sol. Arcan, chancelant, se redresse sans comprendre. Il entend bien cette symphonie stridente, qui crible ses tympans. Mais quelle en est la source ? Les mains en coquille protégeant ses oreilles, il scrute Mélophine, envoilée d’un bleu Prusse, dont la voix s’apaise. Le sorcier est à terre, abattu pour un moment. Arcan attrape avec fermeté Melophine qui exténuée, se laisse conduire. Dévalant les escaliers, ils se réfugient chez Arcan.

Lui intimant de ne plus bouger, il ferme les yeux, se concentre. Le danger rôde. Qui est cet individu maléfique, cet aveugle démoniaque ? Mélophine se pose les mêmes questions. Qui est-il pour résister à sa puissance de destruction vocale ? Il aurait dû se briser sous l’ouragan musical. Que lui veut-il ? Elle aussi les paupières fermées, tente de rassembler ses pensées fracassées.

Le vent d’automne cogne sur les vitres, s’engouffre dans la cheminée. A l’étage au-dessus, le silence.

Mijoty a senti un froid glacial, perforer ses tempes. Son crâne comprime ses pensées inquiètes. Un signe de mauvais augure...

Son tubeless l’achemine à l’appartement de Mélophine. Son atterrissage vertigineux, sur la corniche de la fenêtre produit un son métallique, tintinnabule les deux tourtereaux, ranime leurs peurs. Mélophine tremblante se love contre Arcan. Concentré, à l’écoute de ses pensées confuses, il discerne à présent le chahut d’une rixe, à l’étage au-dessus.

-         Je vais voir ce qui se passe. Ne bouge pas, je reviens vite !

Il monte quatre à quatre l’escalier, passe la porte. Fasciné par son hypervision, il n’en croit pas ses yeux. Trekaï et Mijoty se livrent en duel, une danse macabre. Leurs deux capes noires tournoient, scarifient l’air, humecté de leurs fluides exaltés. Leurs outrages colorent leurs voltiges, leurs esquives, leurs chutes. Mijoty dans une incantation sépulcrale, assène à son Maître déchu, un ultime assaut. Trekaï s’agrippe à son âme démoniaque, profère en riposte une conjuration. Mijoty connait toutes ces sentences et a su s’en protéger. L’observation assidue des dons phoniques de Mélophine l’a guidée dans ses recherches. Au laboratoire, elle a finalement décelé une faille dans ces sortilèges, un antidote ultime : une guirlande de chants primitifs transforme les ondes vocales négatives en flux neutres. Elle égrène alors son chapelet préféré de clameurs antiques.

Un courant d’air spectral pulvérise ses dernières forces. Dans une brume poussiéreuse, Trekaï se volatilise sous l’acide de son cri primal.

Mijoty se tourmente. Elle sait que le combat n’est pas fini, ceci est une simple trêve. Où sont ses deux favoris ? De sa perspective passe-muraille, elle les découvre enlacés. Mélophine blottit dans les bras d’Arcan, sent un vent glacial perforé leurs états d’âme.

Il est 7h02. La journée ne fait que commencer...

A suivre...

LN

Avec emphase et détermination, Trekaï prend la parole :

-                 Je vais rafraîchir vos mémoires défaillantes. Souvenez-vous, nous avons au dernier symposium, traité de la question du sens de nos actions. Nous avons du admettre que l’ensorcellement des bébés révèle une proportion croissante des chances, par rapport aux mauvais sorts. Ce constat partagé par l’ensemble, s’étaye noir sur blanc, sur le Registre des Interventions. Nos sortilèges, devenus enchantements, nourrissent notre perte. Nous devons retrouver notre identité dans le manichéisme, ce qui fait notre fierté, notre puissance inégalable. J’ai ainsi proposé l’abrogation de cette loi ancestrale, qui donne aux seules sorcières, la prérogative de bénir les nouveau-nés. Cette coutume provient de l’influence des fées et de notre jalousie séculaire à leur égard. Il est temps que les sorciers recommencent à contaminer les humains en leur insufflant le sens du fanatisme, de la loi du plus fort. La mère de Mijoty a ouvert la voie, inauguré de nouvelles fondations, en couvant sa proie bien après la naissance. Mais elle a insufflé à cet enfant, le fluide de l’intelligence combiné à celui de l’altruisme, un enchantement réservé aux fées. Comment a-t-elle pu renier notre culture du maléfice, elle, dont les ancêtres étaient les plus fervents fondateurs de notre colonie, ici sur Terre? Elle a payé pour avoir désavoué ses origines, trahi le phalanstère. Vous étiez tous là quand je l’ai condamnée, malgré son audace à laquelle j’ai rendue hommage.

La doyenne l’interrompt :

-                 Vous pensiez pouvoir seul bouleverser et métamorphoser notre système, nous imposer votre pensée, refonder notre communauté sur vos propres idéaux. Je reconnais bien là votre mégalomanie…

-                 Vous ne comprenez rien, aveuglés par vos traditions. J’aimerai entendre ce qu’en pense la collégialité de la Haute Cour, Mijoty en particulier…

Mijoty s’indigne en silence. L’ancien Président, son Maître, la somme de se prononcer, de prendre partie, pour ou contre lui. En quelque sorte, il lui offre l’opportunité de soutenir la rébellion de sa mère, au moins de la réhabiliter dans son hardiesse excessive et inconsidérée, sa témérité. Le souvenir de la naissance de Mélophine l’éblouit dans un flash.

Instantanément, elle se reprend et conjure sa culpabilité pour avoir elle-même transgressée la règle.

-                 Nous ne sommes pas ici pour débattre de notre avenir ou des réformes à engager. Nous sommes réunis pour statuer sur les fautes qui vous sont reprochées. Poursuivez!

-                 Vous aussi, je vous ai trop bien enseignée le sens des règles, mais je vous ai aussi suggérée de savoir les questionner. J’avoue avoir enfreint cette loi. En effet, j’ai sur un garçon inscrit mon empreinte. J’ai scellé son destin par une ablution au Lacryma Christi, mélangé à une pincée de chaux. Il garde depuis sa naissance la trace de cette bénédiction, une mèche blanche sur ses cheveux noirs corbeaux. Ainsi, je l’ai gratifié d’un pouvoir surhumain, une hypervision : il a la capacité de lire dans les pensées des personnes qu’il côtoie, mais je crois qu’il l’ignore encore. Son iris développé en un regard translucide
 - l’instrument de son talent - ne lui est apparu qu’il y a 2 ans, à la puberté.

Un des assesseurs l’interpelle. C’est un de ses anciens élèves. Trekaï lui reconnait un esprit vif, curieux et très actif dans la recherche.

-                 Bien. Vous reconnaissez votre délit. Votre culpabilité est donc actée par votre seul aveu, nul besoin d’autres preuves. Mais quelle est votre ambition ?

-                 Je doute de vous convaincre d’œuvrer pour l’intérêt de notre congrégation. J’aspire à réaffirmer sa grandeur, qui ne s’exprimera que dans notre puissance à guider les hommes égarés. Arcan est l’instrument de mon pouvoir, le futur instigateur d’un mode de pensée qui combattra l’égarement, la nonchalance et le plaisir pour réhabiliter la force, comme rempart à la dégénérescence du monde vivant. Cet homme sera mon guide innocent, pour déjouer les âmes humaines et les assujettir. Chacun d’entre nous peut s’introduire dans un être humain, pour reconquérir notre pouvoir. Unissons-nous pour cette cabale politique !

L’audition touche à sa fin. La plaidoirie de Trekaï suffoque l’assemblée, effrite les fondations antiques de l’ordre de sorcellerie. Ses aveux, mais surtout son argumentaire fallacieux convainc chacun des jurés de sa condamnation immédiate.

Mijoty se tourne vers ses adjoints :

-        L’un d’entre vous souhaite-t-il intervenir?

En guise de réponse et à l’unisson, fixant Trekaï de leur mauvais œil, les voix des jurés entonnent un chant lugubre et dans une rage démoniaque leur hymne statufie l’accusé.

Les délibérations convergent vers la reconnaissance de sa trahison, son avidité, son éloge de la magie noire. Mijoty se remémore les exhortations du Maître prodiguées à ses élèves, pour se hisser au sommet de l’excellence, dans la pratique de la magie noire. Elle se souvient encore de ses conférences sur l’humanité décadente, avachie.

Jusqu’à l’aube, l’assemblée délibère sur les menaces voilées, proférées par Trekaï. Mijoty s’enflamme.

-                 La sorcellerie doit se renouveler, non pas dans le fanatisme, mais dans les pratiques de l’enchantement. Nous devons nous libérer de notre position trop dogmatique qui obstrue notre horizon. Craignons les complots, les scissions. Le Maître a sans doute déjà fomenté une conspiration, attisé la révolte chez certains de ses disciples. Soyons unis. Attelons-nous sans tarder à dépoussiérer ce Code, à l’actualiser, puis éclairons nos pairs pour qu’ils nous rejoignent et se rallient à notre point de vue.

Sans en avoir réellement conscience, ce jugement inaugural peut signer l’origine d’une profonde mutation et l’abandon de l’ordre établi, de la doctrine pesante. Plus que de l’audace, cela nécessite de l’effronterie. A l’issue de ce huis clos, les décisions collégiales sont unanimes.

-                 Trekaï mérite la sentence suprême. Nous devons le neutraliser durablement. Qu’il subisse l’éblouissement par le disque solaire, tel Œdipe. Qu’on lui couse les paupières et qu’on le porte sur la plateforme, face au soleil, jusqu’à sa complète cécité. Enchainez le et mettez le sous surveillance, qu’il ne puisse communiquer avec aucun de ses complices.  Dès ce soir, je réunis le Directoire, pour initier nos travaux et rendre publique notre verdict.   

A suivre...

LN

La Haute Cour investit le théâtre de l’asile. Dans ce prétoire improvisé, six grandes fenêtres laissent filtrer des éclats crépusculaires. Le jour s’effrite sur l’arc de lune. Des stries de lumière zèbrent le sol, trébuchent sur les fauteuils, teintent la pièce d’une clarté sibylline. Le plafond en dôme, surplombe 20 rangées de fauteuils, d’un cuir poreux, lacérés, alignés de chaque coté d’une allée centrale. A l’orchestre, les sièges en cuir défoncés, se soudent les coudes. Au balcon, il ne reste plus que quelques fauteuils éventrés, arrachés du sol.

Sur l’aile gauche de la scène, un piano recouvert d’une poudre cendrée, qui atténue le noir et blanc des touches, évoque le fantôme d’une musicalité défunte. Le rideau est levé. Sur le devant de la scène, s’ordonnent en une seule ligne droite, onze coussins noirs et ronds. En arrière-plan, sur une table basse vermoulue, en bois écaillé, est posé un grand livre vert et un encrier de céramique.

Il est 19h 02. Le cadran sub-solaire se connecte sur la lune. Mijoty ouvre la procession, suivie de dix ombres, sous capes noires. Le Scribe-Parfait ferme la marche et s’installe sur la scène, en retrait, prêt à consigner les débats dans sa mémoire.

Trekaï est déjà installé au cinquième rang, défiant d’un regard rogue ses accusateurs. Il ne s’est encore jamais assis du mauvais coté, sur ces fauteuils déglingués. Il choisit celui au bord de l’allée centrale. En familier de ce lieu, pour y avoir présidé plusieurs audiences, il maîtrise tous les actes de procédure.

Il se souvient avec amertume du procès de la mère de Mijoty. Il tenta de l’épargner, de la défendre, mais les jurés tranchèrent et leur sentence fut irrévocable. Il reprit tout le code, chercha en vain un arrêt de jurisprudence, fouilla la mémoire des affaires de la Communauté. Aucun vice de forme, aucun cas d’école pour justifier les actes de la coupable. Face à ce vide juridique, il plaida son innocence, sa bonne foi, son fort engagement dans la survie du groupe. Mijoty, au premier rang, le supplia de son regard candide. Après le jugement, elle s’enflamma, répandit sa rage d’enfant. Sa mère d’un geste naturel, l’apaisa d’un sourire désabusé. Puis, elle subit la sentence : radiée et expulsée, elle vivrait en errante dans les tunnels des cieux. Elle devait disparaître à jamais. Depuis lors, pas un jour ne passe, sans que Mijoty n’attende un signe de sa mère.

Aujourd’hui, Trekaï s’attend à une condamnation sévère. Les assesseurs l’ont trop longtemps envié de sa position prestigieuse, pour ne pas envisager enfin, l’heure de la vengeance. L’occasion est trop belle de l’évincer, le réduire, l’humilier. Il ne peut compter que sur la clémence de Mijoty, mais l’alliée d’hier est devenue son pire adversaire. Il n’est plus sûr de personne. L’inculpé peut se faire accompagner d’un confrère, mais il est venu seul. Aucun spectateur en dehors de l’accusé et d’une ombre feutrée au dernier rang : un doyen garant du strict respect des règles de l’instruction et du bon déroulement de l’audience. Dura lex, sed lex : La loi est dure, mais c’est la loi.

Mijoty s’assied au centre de la scène. D’un mouvement de tête, elle engage ses assesseurs à prendre place. Ses assistants se tiennent comme elle, assis en lotus, sur les coussins, le corps très droit, le regard dans le vide, tourné vers le fond de la salle. La nuit tombée, l’ombre du fond de la salle s’avance pour allumer les photophores, où dansent les flammes vacillantes de bougies rouges, une devant chaque juré. Trekaï reste inaccessible aux regards. Sa silhouette révèle néanmoins son agitation fébrile, agacée. Un cierge planté sur un support de fer forgé, est placé à proximité de l’accusé. Les lueurs sont la seule vibration de l’assistance.

La doyenne prend la parole et sa voix résonne dans l’hémicycle, tandis que les regards convergent vers le cinquième rang. Trekaï ne cille pas. Ses pupilles plongent dans chaque terme prononcé, tentant d’en déjouer le cours. Après avoir rappelé les règles de la Haute Cour : confidentialité, égalité devant la loi, application stricte du Code, présomption de culpabilité, obligation de présenter des preuves et contre-preuves, défense assurée par l’accusé ou assisté d’un confrère, la requérante déroule les motifs d’inculpation :

- Vous comparaissez devant la Haute Cour. Vous êtes accusé d’avoir outrepassé vos fonctions. Vous avez transgressé la loi qui réserve aux seules sorcières, le pouvoir de bénédiction des bébés. Un contrôleur assermenté vous a surpris en train de bénir un nouveau-né, prénommé Arcan et qui plus est, de lui avoir administré une dose de chance hors normes. Malgré votre ingéniosité à effacer l’enfant des listes, il est formel. Il vous a entendu sacrer le nourrisson et a vu le rituel d’ensorcellement. Nous avons visionné ses souvenirs, qui corroborent en tous points ses assertions.

Nous avons suivi le garçon, aujourd’hui âgé de 17 ans, afin de pouvoir prouver vos méfaits et découvrir les effets de votre envoûtement. Enfin, nous avons démasqué votre subterfuge. Vous l’avez pris sous votre aile, capté sa liberté à son insu. Vous en avez fait un surhumain, doté d’une hypervision, pouvoir qui nous est strictement réservé.

Quelles étaient vos intentions? Qu’avez-vous à dire pour votre défense?

D’un mouvement éclair, Trekaï se poste au centre de l’allée, contemple la flamme, reflet de son agitation intérieure.

- Alors, nous vous écoutons. Percez au moins le mystère. Dans quel dessein avez-vous usurpé cette fonction et par la suite, parrainé ce gamin?

La voix rauque de la doyenne stimule sa résolution de prendre la parole...

A suivre...

LN

Empreintes et sortilèges 3

En reprenant son souffle, Mélophine se hisse contre les parois moites de l’usine désaffectée, se fige un court instant, le regard troublé par la nuit claire. Le disque de lune la contemple, comme empreint de bienveillance. Son visage engourdi se réchauffe de ses larmes.  Au milieu du brouhaha lointain des voitures, elle distingue un bruissement tout proche d’elle, un souffle de chaleur inhabituel.

Mijoty lui accorde un zeste de vitalité, puis lui tourne le dos, rassurée.

Ses prédateurs rôdent encore.  Elle les devine à dix mètres, devant elle. Les  deux inséparables sicaires,  planqués derrière une carcasse de camion, chuchotent. Néanmoins elle parvient à distinguer leur dialogue, scandé par un battement léger sur un objet de métal. Leur conciliabule  traduit leur hésitation, leur lassitude, leur impatience. Mais le duo résiste. Ils ne renonceront pas, prêts à en découdre. Ils sont  payés pour la traquer. Elle s’accroupit au ras du sol, ferme les yeux, enregistre, isole, déchiffre les vibrations une à une. Son ouïe exceptionnelle identifie leurs moindres gestes, les sons les plus infimes, repère leurs attitudes, leurs intentions. Ses amis  la surnomment GPS.

Instinctivement, elle rassemble ses forces,  fait monter de ses entrailles un grondement, spiralé à une série de  râles gutturaux, tels une meute de loups qui hurle à la mort. L’écho rebondit sur les tôles ondulées, explose, ricoche dans les airs, s’infiltre dans les membranes auditives de ses adversaires. Tétanisés, dans une ultime secousse, ils s’effondrent.  Leurs cris d’effroi déchirent le voile sombre de leur existence, réduite à leurs derniers soubresauts.  Une légère coulée de sang glisse le long de leurs nuques.  A terre, inertes, ils mordent la poussière. Ils ne sont plus. Thanatos les a fauchés du paysage.

Au loin, Mijoty affiche un sourire. 

Mélophine n’avait jamais vu ses agresseurs  en pleine lumière. A pas feutrés, elle s’approche des deux gisants. Leurs pupilles ne sont plus que des têtes d’épingle minuscules, ourlées dans la blancheur opaque de leurs yeux révulsés. La sève rouge sang perle de leurs oreilles et dégouline en rigole le long de leurs gorges inanimées. Elle vérifie qu’aucune étincelle vivante n’habite encore ces deux minables. Passeurs des basses besognes, créanciers-terminators au service des princes de l’héroïne, ils vampirisent les êtres perdus. Des vies en errance, asservies à leurs seringues vendent leurs âmes pour quelques grammes de poussière blanche, élixir éphémère contre leurs spasmes existentiels.  Au cœur de leur crypte noire, les caïds de la dope leurs jettent de la poudre blanche aux yeux. 

Ces deux dépouilles  avaient opté de s’aliéner au fric plutôt qu’au fixe, dans l’illusion d’échapper à une plongée prématurée en enfer. L’enfer c’était les autres, les junkies misérables, mais c’était sans compter Mélophine, héroïne d’un instant seulement. Ces marionnettes désarticulées, rendues inoffensives seront bientôt relayées par d’autres, qui   se placeront de nouveau sur sa route, si elle continue à arpenter la même piste chaotique, en direction du  néant.

Subitement, elle éprouve la solitude de sa vie comme un vide qui l’aspire. Trois  ans auparavant, sa mère est partie en mission, très loin, à l’autre bout du monde. Elle ne lui en veut pas, l’envie même d’être si pleine de ravissement devant le monde, les éléments de la nature, si passionnée par le vivant. Elle, qui funambule, sur la crête des cimes du désordre, frôle l’abîme. Son père est toujours  désemparé, muet face à l’adversité de sa fille. Ses amis, mais en a-t-elle vraiment, déambulent, s’égarent, errent avec elle, comme des spectres noctambules.

Ses pensées se télescopent. Ses doigts caressent ses anneaux. Son talisman ne lui suffit plus à déjouer les pièges du gouffre, dont  elle ne distingue plus l’issue. Le temps est venu de changer de cap, de reprendre sa boussole pour trouver son point d’attache. 

Mélophine, d’une volte-face, se détourne. Sa performance vocale a ranimé ses forces. La tête haute, elle reprend sa marche, inspecte les alentours. Elle pense à son chat, hâte le pas et telle une ombre,  frôle la nuit. Les sons habituels de la ville l’accompagnent. Encore cinq cent mètres avant de pénétrer dans son secteur. Son essoufflement l’oblige à plusieurs haltes.   Fondue dans l’urbanité nocturne, elle s’enfonce dans  les ruelles de son quartier.

 Une silhouette se profile à la fenêtre du second. « Bonsoir  voisine ».

Sans un mot, elle rentre chez elle, épuisée.

Angus, ronronne sur le sofa. Il lève légèrement la tête, lui accorde une attention furtive et se remet en boule.  Mélophine s’allonge au plus près de la chaleur de l’animal. Elle rythme sa respiration sur le souffle régulier de son chat et  s’endort en jurant de changer de mélodie.

A Suivre...

LN